Костя_Клюив, 43 - 11 марта 2009 14:00

[FONT=Times][COLOR=red][SIZE=+1]
Вот оно время, упало в никуда. Вопрос всей истории – куда делось время. Я считаю дома на пестрых обоях города, подвалы, подземелья, гранитная история нашего племени.
Я искал дождь в трактире на против часов, там мне сказали у них нет свободных столов, а лужи не обеспечат почву для снов, сквозь шум дорог скрипящих тормозом. А я уже совсем не ругаюсь матом, изучаю названия книг на витринах, чуть не споткнулся о бравого солдата который разговляясь уснул завалившись на спину. Самое время греть холодную воду, байки травить на батарее сидя, но мне по духу слушать природу, занудную песню дождя смазливого . А мне говорят, что я зря ищу правду, что много греха и под ним не видно дороги, мне говорят, что сейчас модно бить ногой справа, и деньги копить на одежду и обувь. Что нужно друзей собирать вместе, в мероприятиях с культурной программой, под гитару дырявую петь дружно песни, громко кричать и дышать какой-то отравою. И вообщем я совсем от людей изолировался, перестал выступать по радио и открытки присылать детям, что речи мои пламенные писаки перефразировали и обо мне судят по вульгарным сплетням. А я кривляюсь в лужи и делаю проборы то впереди то сзади или натяну на брови, дождь еще не закончится, но уже промокли ноги, устало плетусь домой по привычной дороге. Иду, как кастрюля дырявая, воду сливая через доступные полости, и водку пью гранеными стаканами, а на лице все та же печать безысходности.
[/SIZE][/COLOR][/FONT]

• 
• 
•