Pavel, 45 - 11 июля 2008 18:55

[COLOR=violet][B]Часть 2.[/B][/COLOR]

Как нравиться чувствовать, одновременно, целую гамму чувств, когда просишь его сыграть и он вдруг затянет, под такт капающего за стеклом дождя, негромко, что-нибудь свое, что бережет только для друзей - таких как ты, и, устав, почти под утро, засыпать, так и не успев переодеться в его мятую, но чистую футболку (опять будет неметь все тело - но как же иногда приятно такое онемение), у него на груди, под убаюкивающую хрипотцу его голоса, как ребенок, пытаясь обнять его - такого большого и теплого плюшевого медведя - совсем как тот, что тебе подарили на 10 лет друзья папы....
Чувствовать легкое прикосновение его ладони к твоим волосам - так не похожее на эти пошлые "лапанья" и тупые намеки "друзей" с тусовки (ВЕДЬ Я НЕ КУКЛА - Я ЧЕЛОВЕК!!!); чувствовать сквозь сон его грустную улыбку, когда он посмотрел на твое лицо, после того, как ты тихо всхлипнула во сне от предыдущей мысли и обещать себе, что в следующий раз ты приедешь "просто так" и вы пойдете на шашлыки в лес "ведь он столько раз предлагал" и знать сразу и точно, что так никогда не будет. А снова будет ночная трасса, хреновый "Липтон" или "Якобс" на маленькой кухне (он же знает, что я люблю суматранский зеленый чай или на худой конец итальянское Lavazza Espresso), дешевое крымское вино (да уж...не Кристалл и не Шато Шабли, и даже не Мартини - черт бы его побрал, я ведь звонила, что еду), легкий ветерок или тяжелые капли дождя бьющие дробь за окном, его "укуренное" выражения лица, постоянные перебивания и недавание дорассказать тебе все до конца, его советы невпопад и молчание, когда тебе наоборот нужен совет, его негромкий голос с легкой хрипотцой и надломанный звук недорогой гитары и песни, его песни, твои песни - когда-то ты забыла свою тетрадку со стихами, которые записала для него, но которые посвящались не ему, или не только ему, а он, позвонив через пару дней, смущаясь (даже не думала, что он способен на это),сказал, что "случайно нашел, случайно прочитал"; и ты, сделав широкий жест (ну может же себе позволить иногда богиня сойти к простому смертному), подарила эту тетрадку ему, так и не сказав, что ты ее не забыла, а оставила для него; и он, в признательность за то, что "ты ему подарила кусочек своей души" (чудак, неужели он думает, что для стихов нужна душа), как он сказал, в следующий раз подарил тебе компакт с криво написанным маркером словом "ЕЁ"; и как ты слушала в первый раз свои стихи, стоя на обочине трассы М40, которые он положил на музыку... Да и то - не музыка - так, пять аккордов три струны и звук - с кучей помех, через которые едва пробивался его узнаваемый, с хрипотцой голос... но...ДУША!!!...
Его душа лилась вместе со словами накатывая на тебя то океанской холодной волной, то обжигая, как гейзер, заставляю одновременно смеяться и плакать, грустить и радоваться..
И не верить .
Не верить, что это написала ты, а он всего лишь раскрыл, то, что ты так долго прятала в них от всех, запечатанная в своем коконе из комплексов и страхов вдруг перестать соответствовать людям родительского или своего круга).
Его широкая грудь, которую тебе так и не удаться полностью обхватить, но на которой так спокойно засыпать, его здоровенный и мягкий живот, делающий его похожим на медвежонка ("я -не толстый, я - празднично пухлый", - любит ОН говорить про себя, пародируя Картмана), легкое прикосновение к твоим волосам, утренняя записка "Прости, уехал на работу. Сладко спала. Не хотел тебя будить. Кофе в банке на столе, как его готовить и где-что взять - знаешь сама, не маленькая. Бутерброды в холодильнике. Твой Медвед ." (и ни тебе "пока", ни тебе "цёмки" - даже слова одни и те же - он что, эти записки на ксероксе размножает?...но, как же ты каждый раз ждешь эти записки, даже несмотря, что заранее знаешь слова в них), легкая обида и нарастающее в дороге раздражения до выезда на трассу от "я, значит, все бросила и к нему, а он на работу" до "да пошел он, такой же м.к как и те, дома. Больше не приеду. Пшел он нах....И не позвоню..и вообще - сменю номер.и адрес почты..придурок", а потом снова диск в режиме "Repeat all" (уже не оригинал - а ..надцатая копия - слишком быстро царапаются, если постоянно слушать) и его голос, твои стихи. его душа. обочина. включенные "аварийки". дрожащие пальцы с зажженной сигаретой. невидящий взгляд и тяжелые, горячие, словно кипяток, слезинки, горошинами алмазов падающих с щек на дорогую кожу Лексуса. и тихое, неслышное никому, кроме тебя, подпевание своим стихам и его музыке, твоим словам и его душе.
Ночная трасса, Борисполь, нарастающий ком в душе по мере приближения к Киеву от "ну вот и привет, родимая тусовка "моего круга" и Прихлебатели (почти как Придурки и Ко вышло - улыбаешься от озорной мысли), до следующего ТЕБЕ (кстати, надо будет ему в следующий раз водки нормальной привезти что ли, а то ведь пьет какой-то самогон и еще говорит, мол ему вся эта химия (это "Смирнов" и "Русский стандарт" химия?!) поперек горла становиться, а вот папин домашний "САМИЗДАТ БШЭ-62" (т.е. самогон настоянный на боярышнике, шиповнике и эхинацее 62%) любому Б-52, Дайкири и Текиле Бум сто очков форы даст (извращенец!!!). Хотя нет, пусть об этом его жена (или кто там у него теперь после развода) думает, до "Черт тебя возьми, ну позвони же мне сейчас, верни, скажи просто "люблю", что никто не нужен, кроме меня, что бросишь все (и её) чтоб быть со мной, только моим!!!!".
Но он не позвонит, не скажет, лишь только бесплотным призраком его грустной улыбки, вдруг, не понятно откуда, возникнет легкое прикосновение тепла к твоей щеке, когда ты пересечешь знак с надписью "Киiв", как будто сказав тебе "Я слышу, я чувствую, я знаю

• 
• 
•