ОДА, 64 - 24 августа 2015 20:21

Решила я написать что-нибудь о попытках бросить курить. Изложить женский взгляд на эту проблему.))) Но без юмора тут нельзя. Вот что получилось. :)
Лично я понимаю, почему я курю. И царица Тамара курила, и Мессалина, Жозефина. Одри Хепберн затягивалась сигареткой,и Брижит Бардо. Мы не просто курим! Я не просто курю! Я смотрю на этот мир с прищуром. Сквозь сизый дым. "Ну-ну. и что ты еще скажешь? Умничаешь?" И мир замирает, забывая таблицу умножения и ряд натуральных чисел.
Когда я начала курить? Вот так. по серьезке. Да когда перестала мечтать. Когда поняла, что окружающая меня действительность стремится исключительно к своим собственным целям и пудрит мне мозги, что стирает пятки, желая сделать меня счастливой. И я закурила. "Ну-ну". и посмотрела с прищуром. Мир ничего не заметил, помахав около своего носа рукой. Я, скептически сложив молчаливые уста, прищурилась окончательно и бесповоротно.
Ведь мне что в голову пришло? Отчего женщина курит? Что я говорю? Я говорю, отчего женщина курит так, как не курит ни один мужчина? Если, конечно, он не фронтовик. Женщина курит цинично. Будто приглашая к любви, к сексу и дружбе и тут же отвергая и то, и другое, и третье. Мужчина видит в курящей женщине загадочность. Она эротична. А какая тут эротика? Отравленные легкие, дурной привкус во рту и жизненный опыт. Счастливые не курят. Курят разочарованные. Он еще подносит тебе зажигалку, а ты уже знаешь, что на словах все будет лучше, чем на деле. В глубине души хочется уткнуться кому-то носом в подмышку, а в реалии - тянет закурить. И ты. Брут? Если женщина курит после близости, а не вдыхает запах подмышек - пипец кролику, мужчина придурок, женщина цинично разочарована. Она играет в близость, а на самом деле ей скучно курить в одиночестве. Только и всего.
Иногда кажется, на секундочку, что я хочу бросить курить. Вот так бы размахнулась, и бросила. быть циничной. Попробовать нешто теперь? Что я выдумываю-то? Эх, какая я была наивная, мечтательная, открытая и резвая. А тут завяла совсем. Такая ли я была! Я жила, ни об чем не тужила, точно птичка на воле. Все во мне души не чаяли. Таково хорошо было! А теперь все как будто из-под неволи. Как будто кто-то решает, сколько мне в жизни достаточно, не спросив меня о желаниях. Выдает порцию, прожиточный минимум любви, заботы и взаимопонимания. Чтоб не сдохла. И не обожралась. И об чем я мечтала раньше, в юности? Чего просила у судьбы все эти годы? Не знаю; ничего мне не надобно, всего у меня довольно. Но как-то вроде. А какие сны мне снились, какие сны! Сады какие-то необыкновенные, горы и деревья, будто не такие, как обыкновенно, а как на картинах пишутся. А то, будто. я летаю, так и летаю по воздуху. И теперь иногда снится, да редко, да и не то. Ох, и почуяла я однажды, что-то со мной недоброе делается! И такой на меня страх, такой-то на меня страх! Точно я стою с пачкой сигарет в руках, и меня кто-то толкает закурить. А удержаться мне не за что. Не за кого. Рядом кто-то вроде есть. Да некто - чужой. И дела ему до меня никакого. И руки его не ко мне протянуты. И полезла мне в голову тревога. И никуда я от нее не уйти не могла. Думать принималась - мыслей никак не собрать, молиться - не отмолилась никак. Языком лепетала слова, да вроде все не то, никому не понятное, чудное. И начало представляться мне. и так душно, так душно делалось, что бежала бы. И такая мысль приходила, что, кабы моя воля, каталась бы я теперь по Волге, на лодке, либо на тройке на хорошей, либо бродила бы по лесу... одна и курила, курила. И к черту - этот мир. Сколько я, Чего уж я, бедная, над собой не делала! А какая же охота себя неволей мучать. Вот я и закурила. Если б не закурила - запила бы. Точно бы запила. Умерла мечта. А без мечты - что за жизнь. Вот я и начала мечтать, чтоб мир увидел, что я на него смотрю, что мне видно все, корчи его, лживость. Мечтала я, чтоб он заметил, что я смотрю на него с прищуром. Чтоб от моего внимательного цинизма его вывернуло, чтоб вытошнило его, и родился он заново, голенький, новорожденный и чистый. Как младенец. Чтоб он почувствовал, что люблю я его как мать дитя, что мне больно смотреть, как сизый дым его не мучает. Не застит ему реальной картины.
Хотя, что такое эта сигарета? Старуха с клюкой? Страшная картинка с пачки? Ведьма, которая испортила цвет лица миллионам женщин? А сизого дыма и вовсе не существует. Что я подразумеваю под этим понятием? Это вот что: если я, вместо того, чтобы быть собой, начну каждый вечер напяливать на себя циничную маску курильщицы, у меня в голове образуется сизый дым. Следовательно, все-таки сизый дым не сам по себе, он рождается в наших головах. Значит, когда мы кричим "долой сигареты!" - Я смеюсь. Клянусь вам, мне смешно! Это означает, что каждый из нас должен лупить себя по затылку! И вот, когда он вылупит из себя всякие сизодымные галлюцинации и займется чисткой мозгов - сигарета исчезнет сама собой. Двум богам служить нельзя! Невозможно любить этот мир и смотреть на него с прищуром. Это никому не удается, и тем более - людям, которые, вообще по утрам не совсем уверенно застегивают свои собственные штаны, не выкурив предварительно сигареты!
Я ведь что думаю, нешто бросить курить. :)