Бриз, 54 - 18 апреля 2012 10:36

:) Добавлю, если не против, отрывок из моего любимого монолога Цветаевой...

Марина Цветаева "Повесть о Сонечке" (монолог): :)

Как я люблю любить...
А Вы когда-нибудь забываете, когда любите что любите? Я - никогда. Это как зубная боль, только наоборот- наоборотная зубная боль. Только там ноет, а здесь и слова нет.
Какие они дикие дураки. Те, кто не любят сами не любят, будто дело в том чтоб тебя любили. Я не говорю, конечно, но встаёшь как в стену. Но Вы знаете, нет такой стены, которой бы я не пробила.
А Вы замечаете, как все они, даже самые целующие, даже самые, как будто любящие, так боятся сказать это слово? Как они его никогда не говорят? Мне один объяснял, что это грубо отстало, что зачем слова, когда есть дела, то есть поцелуи и так далее. А я ему: "Нет. Дело ещё ничего не доказывает. А слово-всё!"
Мне ведь только этого от человека и нужно. "Люблю" и больше ничего. Пусть потом как угодно не любит, что угодно делает, я делам не поверю. Потому что слово было. Я только этим словом и кормилась. Оттого так и отощала.
А какие они скупые, расчётливые, опасливые. Мне всегда хочется сказать: "Ты только скажи. Я проверять не буду". Но не говорят, потому что думают, что это жениться, связаться, не развязаться. "Если я первым скажу, то никогда уже первым не смогу уйти". А они и вторым не говорят, никоторым. Будто со мной можно не первым уйти. Я в жизни никогда не уходила первой. И сколько в жизни мне ещё Бог отпустит, первой не уйду. Я просто не могу. Я все делаю чтоб другой ушёл. Потому что мне первой уйти - легче перейти через собственный труп.
Какое страшное слово. Совсем мёртвое. Поняла. Это тот мёртвый, которого никто никогда не любил. Но вы знаете, для меня и такого мёртвого нет.
Я и внутри себя никогда не уходила первой. Никогда первой не переставала любить. Всегда до самой последней возможности. До самой последней капельки. Как когда в детстве пьёшь и уж жарко от пустого стакана, а ты все тянешь, тянешь, тянешь. И только собственный пар..

Весна! Пришла пора делиться счастьем,
Его своими размножая черенками
И разгонять над головой ненастье,
Творя улыбки женскими губами.
Да, пусть не прынцы мы Гамлеты, нрав не датский,
Но ведь и нам свой выбор сделать сложно...
Удельный вес приобретает аццкий
Вопрос: "Даст иль не даст?", она в ответ: "Возможно..."
О боги грецкие! Я слышал, вы шалили?..
И вам не чужд запал весенней крови!
Неужто стерпите вы это "Или-или"?
Пусть хлынет дождь разнузданной любови!
От темперамента грудьёв и голых ножков
Ока пусть выскочит из берегов разливом.
Мы покозлимся малость (понарошку),
Ну а потом пошлём блудниц за пивом!!!

[I][COLOR=darkblue]***

Не тронь моих носков, гетера,
Они где нужно им лежат,
Распространяя аромат,
Благоухая в атмосферу.

Потоки запаха так нежно
Щекочут волосы в носу
И благодарную слезу
Из глаза давят безмятежно.

Про мой маршрут (пешком) вчерашний
Они незримо песнь поют
И создают для нас уют
Такой родной, такой домашний.[/COLOR][/I]

[B]© _susel_[/B]

[COLOR=darkblue][I]- И плакать

Цементирую дырки в огромной стене,
Упоенно работаю шпателем.
И вопрос Афродитой является мне:
«Почему, бля, не стал я писателем?»

Проступает в цементе печатных канва –
Удивились бы стен созидатели:
«Я же школу на тройки не кончил едва,
Почему не пошел я в писатели?»

Я ж сутул как писатель! Корявая стать
Под заляпанной драною кофтою!
Я же буквы-то, буквы умею писать!
Почему не писатель-то, еб твою?!

Закрываюсь в квартире, где стены чинил,
Не стучите, зовите спасателей.
Ну а лучше подайте перо и чернил –
Я секунду сию стал писателем!

Завывает сирена под окнами, жду –
Кто-то, кажется, звал врачевателей.
Что ж, понятно, репрессии снова в ходу,
Притесняют, бля, нах, нас писателей.

Я рассказом про жизнь расчертил потолок,
Пол и стены (содрав выключатели).
Пусть запомнят! Пусть сделают здесь уголок
Красный – в память о павшем писателе.[/I][/COLOR]

[B]© _susel_[/B]

[COLOR=darkblue][I]Мадмуазель, я так влюблен в вас, просто жуть.
И так хотел бы… Да, я понял, умолкаю.
Да не обидно мне к чертям идти ничуть.
Я понимаю, несвободны, не такая.

Ай, не жалейте вы меня, такой финал
Вполне привычен. Соглашались единицы.
Я занесу вас в список тех, кто отказал -
Двухсотый лист, четвертый ряд, внизу страницы.[/I][/COLOR]

[B]© _susel_[/B]

Самое прикольное в том, что те, кто "несут доброе и светлое", по дороге непринуждённо лишая стих/текст авторства, искренне верят в то, что они свершают благое дело...
Брось, Ветерок. Сколько я в своё время копьев обломала на этом, т.е., доказывая, что "забывать" указывать первоисточник — фу и бяка, всё им пофиг. Так и остаёмся по разные стороны баррикад.
Бесполезно это. Можно лишь или закрыть глаза и пройти мимо, сплюнув сквозь зубы желчь, или тренироваться в сарказме, пытаясь обломать кайф копипастеров. Типа: "Ооой, а я то же самое читал/а у Блока (например), у него даже лучше звучит :) "

Не нервируй себя...

значит, кому в поиске полазить лень, тот не сука? интересная логика)

Живописно пылится просёлок,
Будто кто-то кострище раздул.
По просёлку бежит поросёнок,
Хуем чертит в пыли борозду.
У него волосатая спинка,
Глазки – бусинки, хвостик крючком.
Совершенно обычная свинка
С красным, мокрым от слёз, пятачком.
Для чего вы обидели хрюшу?
Сердца нету у вас ни хера!
Что за мода такая, зверушек
Обижать в полвосьмого утра???
Поросёнок представился Борькой –
Сирота, абсолютно ничей.
И рыдал он, и плакал он горько,
Слёзы лил у меня на плече.
Всё промокло, рубашка и брюки.
Оба плакали, не было сил.
- Кто обидел тебя? Что за суки? –
Наконец, я у Борьки спросил.
Он сказал, что смотался из дома,
Пробирался в Ростов-на-Дону,
Загаситься хотел у знакомых,
Хоть нет веры сейчас никому.
Мусора обложили, гандоны,
Он их чувствует мокрой спиной.
На дорогах сплошные кордоны –
Типа, триппер какой-то «свиной».
Я ему предложил папиросу.
Он сказал мне: «Мерси! Не курю».
Задал я ещё пару вопросов.
Он ответил уклончиво: «Хрю»…
И беседа, в конечном итоге,
Исчерпала себя как-то вдруг.
Я на север пошёл по дороге,
Поросёнок попиздил на юг.
© Саша Штирлиц